MORPHINE - Cure for Pain (1993)

Para honrar al bueno de mi amigo Pablo y a las dos diosas que pueblan su Olimpo -su mujer, Silvia, y su preciosa hija, Ainara, que acaba de llegar a esta feria que es la vida-, no puedo negarme a abrir una brecha excepcional e incorporar una sugerencia ciertamente acertada, la de Morphine, ese power-trio americano atípico, sin guitarra, con un bajo con sólo dos cuerdas afinadas en la misma entonación y plagado de slides, una batería más negra que indie y un saxo definitivamente nada indie, sugerente y brutal.

La deliciosa aventura de esta banda escribió su último capítulo el 3 de julio de 1999, sobre el escenario del festival Nel Nome del Rock, en el Giardini del Príncipe en Palestrina, Italia, cuando su frontman, bajista y vocalista Mark Sandman colapsó y cayó fulminado de un sablazo cardíaco.

Lo dicho, en honor a Sandman y a mi colega Pablo y familia reproduzco aquí -sin considerar autorías ni derechos- un mail en el que el propio Pablo me hacía ver como el olvido es una bestia acechante a la que no debemos conceder privilegio alguno. Ahí va:

{Hola DR FUN!

Voy poco a poco con tu blog, ahora estoy con los dulces, dulcísimos "The sweet vandals"... y como la filosofía de este blog/terapeútico es la de compartir... aunque más bien el que compartes eres tu y, ya sabes, el que parte y reparte... ja, ja... bueno, como te decía, como la idea es la de compartir y abandonar ese sentido tan arraigado de la propiedad que todos tenemos te hago algunos aportes para tu blog siempre y cuando pasen el correspondiente filtro de calidad o de compatibilidad en cuanto a contenido... aunque, en verdad, ese funk que pones es compatible con todo, ya me entiendes...

Música: Morphine (o Mark Sandman)... un día cualquiera abres una caja precintada y polvorienta de algún traslado y te encuentras con Cure for pain, los recuerdos comienzan a removerte las entrañas, a hacerse vivos, de inmediato el cd está dando vueltas y escuchas, todo tu cuerpo escucha... de alguna forma aquel recuerdo se ha hecho presente (¿recuerdas Miguel?)...


y luego sigues y sigues...

Y piensas que este grupo no debe caer en el olvido, yo casi lo había hecho, no deben ser tratados como "Los olvidados" de Buñuel... por eso, este pequeño homenaje...

Poesía: Seguro que recuerdas a aquel saxofonista que tocaba con Corcobado en aquellos Boleros enfermos de amor... exacto: Justo Bagüeste... pues acaricia el saxo en un poema de Javier Carnicer (su interesante libro de poemas "Estuche e lijas")... en fin, saxo y poesía buen maridaje como verás:
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"tras dar la vuelta al mundo en un suspiro

la esperanza es lo primero que se pierde

el cielo sabe a rayos

y la tierra a pólvora..."

Fotografía: supongo que la fotografía como medio de expresión artística también podría incluirse en tu multicultural blog (o no)... te adjunto de todas formas a nivel particular algunas fotografías del que fuese premio nacional de fotografía en España Chema Madoz, estas extrañas naturalezas muertas seguro que no te dejan indiferente y despierta en tí, por lo menos, curiosidad ya que, como dice Madoz en su página web: http://www.chemamadoz.com/ "no todo es lo que parece".}

Prueba el Cure for Pain y luego lo compras... o no

BARRABAS - Barrabas/Wild Safari/Música Caliente (1972)

Cuando leí por la blogosfera que, allá por 1972, aquel New York efervescente y canalla solía despertar al ritmo de temas como el Woman o el Wild Safari, pinchados por David Mancuso en las legendarias rave partys de su ya mítico local-vivienda-estudio The Loft, corrí a youtube para catar algo de la banda que los firmaba e interpretaba: Barrabas.

El sorpresón no sólo fue comprobar que los temas suenan fetén, si no que los tipos no eran de Los Angeles, Brighton o el Bronx, porque eran naturales de Pinto, Ciempozuelos o San Sebastián de los Reyes (por ejemplo).

FUNK en tó lo suyo, DISCO y hasta atisbos de BOOGALOO.

Españolitos canturreando en inglés con ritmos universales y encaramándose a la cima de las listas negras y disco anglosajonas.

Ah y si quereis partiros el ojal de risa, y comprobar cómo, tiempo después, estos lebreles se adaptaron al DISCO de los primeros 80's, podéis ver este videoclissss del tema On the road again,

aunque no tiene nada en común con el funkorro y psicodélico primer longplaisss que sirve de título a esta entrada, y que en algunos países se llamó Barrabas, en otros Wild Safari o Woman y en algunos sencillamente se llamó como la expresión que el propio grupo coló de tapadillo en el interior del L.P. y que hoy se puede considerar la más chanante: Música Caliente.

Brincad, brincad.... malditos!

Merece la pena escucharlo y luego puedes comprarlo... o no.

LOS DE ABAJO - Opresores y oprimidos

La única finalidad de esta entrada es la de conseguir la identidad del chaval al que le rompieron la jeta, delante de mis narices, los porteros que laboran en la celebérrima sala de fiestas DIVINA de Albacete entre las 03:50 y las 4:05 del día 01-03-09. Ahora estoy dispuesto a testificar a su favor.

Ahora, ciento ochenta horas después de los hechos, he decidido que no me sale de los cojones callarme.

Y pido a toda persona de bien que distribuya este e-mail y este post del blog entre sus conocidos para que pueda llegarle al pobre chavalote, al que además le tiene que doler el morro a base de bien.

Vivimos tiempos convulsos. Y frenéticos. Ese tipo que antesdeayer llegó en patera, o que vino con un pasaje de turista por dos meses, o que vive aquí toda la vida y por sus venas corre sangre de rancio abolengo, me da igual. Resulta que ahora ese tipo es portero de una dicoteca y se gana la vida rompiéndole la madre al primero que no le parece lo suficientemente blanco o lo suficientemente rubio para acceder a su local.

Más de 30 personas fuimos testigos de los viajes que le arreó el mamporrero a sueldo que trabaja en la puerta del Divino al mozalbete sin que se apreciase provocación o violencia por parte del chaval, pero salvo leves objeciones, todos nos callamos porque no queríamos poner en riesgo nuestro acceso a tan selecto club.

Lo que sucede es que más tarde la cosa volvió a repetirse, y además de otros lebreles, el que se vió envuelto en un embolao, fue zarandeado y perdió las gafas y la dignidad fui yo.

Y claro amigos, por ahí no paso. Que si sucede esto con un español alto, rubio y documentado como yo (bueno, en realidad soy más bien enjuto y moreno, y el dni lo llevaba caducao, pero pa el caso es lo mismo), si le pasa a un moreno-mulato-negro-cafeconleche sin papeles, ya puede apelarle al maestro armero que esa noche duerme caliente y sin algúna pieza dental. Y luego vas y lo cascas, no sabes?

Una vez fuera del local, con mis compis dentro, sin mis gafas, mi abrigo y mi bufanda, con cuatro morlacos en la puerta de chiqueros impidiéndome recuperar mis pertenencias, pedí audiencia con el sumo pontífice del Divino templo del ocio, el Gran Isidro, dueño y señor del Olimpo.

Pero claro, los tipos me vacilaron diciéndome que si conocía al jefe que lo llamara a la oficina. Como no tenía su número de extensión disponible llamé al 091, que de ése si me acordaba.

Entonces sí que hizo acto de presencia el Sumo Pontífice, poco antes de llegar la pasma -muy diligente por cierto- y el amo y señor se ofreció personalmente para acompañarme y solucionar el asunto sin más, porque como bien dijo él "esto no es más que una tontería, ten en cuenta que yo no puedo controlarlo todo".

Le dije que si él no podía ejercer un control sobre los excesos de sus chichos de seguridad, quizás lo mejor era denunciar sus tropelías porque además, así dejaban de ser tonterías. "Joder no seas así, que no es pa tanto, blablabla...".

Y en esas estamos.

Luego llegué a casa tó chinao. Pero es que, parreglarlo, mientras atacaba la nevera y otro domingo amanecía radiante, fuí testigo de como se utiliza la televisión y los fondos públicos (es decir, nuestras dineros) para adoctrinar a los que madrugan los domingos o no se acuestan los sábados.

Me tragué un programa de un lobby sobre el pueblo judío y lo buenos que son (mientras duermen o no están bombardeando Gaza, claro está), otro sobre la Iglesia Evangélica con unos presentadores que parecían sacados del teletienda, vendiéndote la moto a pedales (también conocida como bicicleta), y un tercero sobre las doctrinas protestantes más poderosas de los USA de América. Pa cagarse.

Parece que Zapatitos confunde churras con merinas, y se cree que un estado laico se logra cediendo espacios públicos a todo aquel que hable en nombre de un dios que no sea católico, apostólico y romano. Que pasen todos por caja, joder. El dios que quiera notoriedad que se haga un anuncio y lo emita en los descansos del fútbol, como hace todo dios por cierto. O más bien como hace todo hijo de vecino que no sea dios.

En este blog se ha hablado de frikadas como el Achilifunk o el Intermedio, sin ánimo de ofender, aunque algunos temas han resultado de difícil digestión por su aliño político -dejémoslo ahí-.

Resulta que hoy lo he visto claro. En realidad todo el mundo lleva razón.

La cosa es así. Con independencia de la opción electoral en la que decidimos alinearnos cada cual (yo casi los veo ya como el tú de que eres, del madrí o del barça), y por encima de toda esa patulea de Mangantes que se apellidan Políticos, existen dos frentes bien diferenciados:

LOS DE ARRIBA y LOS DE ABAJO - Los Opresores y los Oprimidos.

A nadie se le escapa que la dictadura de Batista sometía al pueblo cubano a mediados del siglo pasado. Los oprimidos se rebelaron a través del uso de la violencia (justificada?) y accedieron al poder. Cincuenta años después cabe preguntarse si ese poder está en manos del pueblo o si está en manos de otro perro con el mismo collar: el de la opresión.

El nacionalsocialismo alemán llegó a regularizar el holocausto hasta tal punto que sus ejecutores creían cumplir con normas no sólo legales sino éticamente aceptables. Semejante atrocidad sólo puede no conmover hoy a aquellos que ya están perdidos. Los demás comprendemos que el pueblo judío fue objeto de un exterminio sistemático abominable que ruboriza aún al género humano en su conjunto. Eran los de abajo, los oprimidos. Sesenta años después los que lanzan pedradas o se suicidan rodeados de explosivos son los musulmanes de Palestina, en evidente desventaja respecto a la potencia militar israelí con sus pretensiones de ocupar toda la franja de Gaza. Ahora están arriba.

Como véis esto de alinearse para siempre en una posición creyendo defender algo justo es sólo de memos, contumaces, gilipollas, o directamente de espabilaos. Nada es absoluto.

Mi único principio ha sido siempre no tener ningún principio (o como decía Groucho Marx, estos son mis principios, pero si no le gustan tengo otros). Quizás la única actitud que valoro por encima de las demás es la de NO VIOLENCIA. Ninguna idea vale una vida humana. Ninguna causa merece morir o matar por ella.

Ahora bien, si en alguno de esos momentos históricos -los del portero de la discoteca, la revolución cubana, el holocausto nazi o la guerra palestino-israelí-, el que está arriba decide repartir hondanadas de hostias a los que están abajo y a mí me pilla enmedio, no dudeis amigos que mi defensa estará siempre del lado de LOS DE ABAJO porque es lo que me pide el cuerpo.

Además me mola su rollo. Porque luego nos extraña que el 90% del planeta esté encabronao porque pasa hambre y porque le duele el ojal de tanto que se lo peta el otro 10% del planeta, que somos nosotros, los que comemos todos los días, y extraemos petróleo y diamantes y coltán para nuestros móviles de última generación. Bueno en realidad lo extraen negritos a los que otros blanquitos manejan a latigazos, en el mejor de los casos. Y si protestan pues los ponen finos a mantecaos y luego los mandan a zurrir mierdas con un látigo.

Y encima les vacilamos. Pero como advierte Quantic (ese dios), en voz de Spanky Wilson (esa diosa): Don't Joke with a hungry man, algo así como No le vaciles a un hombre hambriento, porque, amigos, tiene poco que perder.

Adaptad esto como queráis a cualquier contexto, exceptuando al panorama político español. No distingo aquí quien es el opresor o el oprimido, si Zapatitos o la Conferencia Episcopal, si Aznarín o el Gran Wyoming. Está claro que algunos son más cabrones que otros, y que los otros tienen más gracia que los unos. Pero no es suficiente para ponerse a repartir hostias como panes o para alinearse en un bando y de aquí no me mueven.

Espero no haber herido susceptibilidades ni haber dejado cadáveres de aburrimiento por el camino. Para compensar el rataco de letras y más letras que os habeis metío entre pecho y espalda los que habéis llegao hasta aquí, os ofrezco esta colaboración entre Quantic Soul Orchestra (ese dios) y Spanky Wilson. En realidad Quantic (Will Holland) reclutó a esta diosa soulsister de los setenta venida a menos, para poner voz a algunos temas de su long plais Mishaps Happening (2004), pero la cosa fue tan guapa que decidió hacerle un trabajo completo y le compuso este I`m Thakful (estoy tan agradecido/a) que grabaron en una sola semana.

THE QUANTIC SOUL ORCHESTRA & SPANKY WILSON

I'm Thankful(2006)

Pruébalo y luego lo compras... o no

Pues eso, que os agradezco vuestra atención y vuestro apoyo. Y si ya comentais algo por aquí es que me pongo palotes y tó.

Enga, hasta más ver.